Le passé inaccessible.

Une fleur pleure sur 
la bande d’ arrêt 
d’ urgence du soleil.
Sous le ciel, un ange 
se déplace à toute
vitesse. Il ne 
restera que ton regard, 
à jamais, ton regard 
de sept lieues, ton 
regard qui tue. 
C’ est le passé, 
on le contemple en 
pensant pouvoir le 
caresser à nouveau, 
le tenir dans la main 
une fois de plus - 
mais non. C’ est 
impossible. Nous 
sommes piqués 
sur un coin de 
question en 
compagnie de 
centaines de 
scarabées morts, 
le vent a balayé 
toute la plaine de 
notre compassion, 
nous sommes seuls 
face à l’ inconnu, 
nous avons peur. 
Mais, ici, même 
la peur est
impuissante à 
déclencher 
un miracle ...