Seul devant l' univers des roses et du bruit,
je vais choisir d' utiliser la poésie microscopique
pour expliquer l' invisible.
Le septième sens des aveugles transformait la
lumière des reins en seins de soie noire - il était
l' heure de nourrir la silhouette tremblante de la jalousie,
avec des résidus de pastèque, avec des détritus,
avec des nuages déchus.
Dans son bureau, le comptable travaillait à disséquer
de petites formes de coton. Il portait une couronne sèche
débordante de petites branches mortes de noisetier.
Sonnaient les onze heures du soir.
Mais la nuit croissait sans le savoir, et les nuages
tombaient au sol, sans faire de buit.
Mais rien, rien ne comptait pour le vieil almanach,
si ce n' est le mauvais oeil des prisons et celui des tavernes.
Mais rien pour le chien écorché et tout
pour les épées damasquinées.
Trois femmes promènent leur sourire sous
les ponts de l' Ouest sans parler avec l' eau, en
se tenant par les coudes et les genoux. Un hibou
avec des yeux de fumée dénutrie disparaît par
les fenêtres du métro. Dans le septième wagon
de l' automne vit l' hiver, mais personne ne le sait.
Le cristal se brisa malgré qu' il ait porté à
l' autel les bijoux et les nappes du banquet.