Tu m' as appris à parler d' amour.

Si nous ne parlions pas d' amour, nous ne parlerions pas,
nous nous contenterions des effets du sel et du vin,
et cette pauvre ivresse serait notre seule bénédiction.

Parce que parler d' autre chose que d' amour 

c' est devenir absurde et muet, 

parce que parler d' autre chose que d' amour 

c' est perdre connaissance, parce que parler 

d' autre chose c' est ne pas parler d' amour. 

Moi, je t' ai tenue entre mes bras, et
comme tu m' apprenais à aimer, tu 
m' apprenais à parler. Sans toi, je serais resté 
                   absurde et muet, 
                   muet et absurde,
                   absurdement muet, 
                   mutiquement absurde.

La réponse indifférente.

Coeur de poussière, sable vertical de
l' insouciance, je suis l' Ange des demandes, 
le soldat de charbon. Je ne rêverais plus de toi,
j'en fait le serment aux mortes de coton qui 
courent dans les travées des cathédrales. 

Et quoi ? Et quoi ? Pourquoi serais-je, moi, la part 
de poudre et de croix, la part qui voit et qui ne 
dit rien ? 

Je suis portrait de la mer. Je me déchausse quand 

j' entends crier le nid des poulpes. Que sais-tu du 

pouvoir et des miroirs éteints par la main des 

squelettes ? Rien. La mort a sept langues et 

aucune saveur dans les poches.

Trop tard : je suis devenu indifférent aux causes 

naturelles, je suis réminiscent.