Coeur de poussière, sable vertical de
l' insouciance, je suis l' Ange des demandes,
le soldat de charbon. Je ne rêverais plus de toi,
j'en fait le serment aux mortes de coton qui
courent dans les travées des cathédrales.
Et quoi ? Et quoi ? Pourquoi serais-je, moi, la part
de poudre et de croix, la part qui voit et qui ne
dit rien ?
Je suis portrait de la mer. Je me déchausse quand
j' entends crier le nid des poulpes. Que sais-tu du
pouvoir et des miroirs éteints par la main des
squelettes ? Rien. La mort a sept langues et
aucune saveur dans les poches.
Trop tard : je suis devenu indifférent aux causes
naturelles, je suis réminiscent.