Le peintre.

Du feu, le peintre peint avec du feu

et de la salive chaude, avec des

recoins de bleu enneigé.
Partout, des harpes sèches ,
partout des copeaux de rhinocéros,
des mariées en grenaille et 
des salves de cristaux, partout, 
partout l' exubérance et le chaos.

Le peintre peint avec des lampes 

qui s' abîment dans la torpeur du rêve, 

avec un corps de femme enserré 

entre les lèvres de l' océan, il peint 

sur les muscles tendus des cancrelats.

Les peintres sont fous, dit-on - oui,

c' est vrai. 

Mais ils sont fous de réalité et de sens.