Liberté.

Et pourquoi une maison pourquoi une porte
- pour éventrer les étoiles et que les
veines du liège se contractent enfin

et pourquoi rire et rouler des étincelles

sur le cristal sombre des tables

- pour pouvoir cueillir la racine calme

                                                   de la bouche

Je ne voulais rien d' autre que connaître mieux

la façon dont meurent les oeillets et 

le bruit que font les hanches d' oiseaux.

Le printemps heurtait sa tête rigide contre

la profonde abrasion de l' étain. Moi,

je passais mes jours à arrimer les vagues

à des quais de soie noire.

Quand le vieil homme pendit un os à sa fenêtre,

les jupes de l' ardoise coulèrent à pic dans la forêt,

déchaînant des tempêtes de roues d' huile

et de salpêtre dans le quartier du port.

Je ne voulais rien d' autre que connaître mieux

le croc, je ne voulais rien d' autre que goûter

la saveur des fauves, car seuls ceux qui connaissent

ces choses peuvent accueillir le vent

sur leur visage sans devoir le protéger des milliers

de sophismes du souffle.

Devenir Dieu.

Qui deviendrait Dieu ne saurait 
créer autre chose que
ce qui existe déjà. 

La musique obscure qui défile

dans la tête du nouveau né,

le jour qui se lève dans un verre

d' alcool et se couche dans le miel

d' un arbre mort, une mouche

et un coron, voilà ce qu' il crééra. 

Désespérément. 

Lecture du silence.

Avec un filet de sel courant sous 
mes pieds nus, et un morceau de craie, 
un miroir et une hirondelle morte 
dans les yeux, 
je cherchais à retrouver la première parole 
que la foule prononça.
J' avais questionné tous les morts du monde
- aucun d' eux ne savait où se superposent les

rêves sacrés de l' ambre.

Je me suis approché du tableau sur le mur.

Un drap de paupières recouvrait les

têtes des chevaux tombées dans la tranchée.

Je me tenais debout devant un sacrifice 

d' applaudissements et de masques rongés

par le sang des cosmétiques.

Malgré la nuit du lit, malgré les racines

écrasées par les raisins de diesel, l' ombre 

résistait et se contorsionnait au coeur des 

caméras afin de mordre leur mousse, sans cri, 

sans lumière aucune. Silence, toujours du

silence, comme un tombeau de glaïeuls

pétrifiés. Ma poitrine parlait. Ma bouche avait 

lié son empreinte à celle du métal.

Le coeur tambour.

Le temps des bambous battait son tic tac

clair, juste en-dessous des ceintures vernies
des livres.
Ce n' est la faute de personne si les cloches

tintent en grandissant. Et si cet assourdissant

vacarme rend les hommes plus petits. 
Le ciel est assez vaste, mais pas assez pour

contenir tous les coeurs de la Terre.