mardi 24 décembre 2024

L' esquive.




J' errais sur les sentiers
de mon orgueil, choisissant
chaque insecte,
collectant les ailes noires
de la démission auprès
de nonchalantes sirènes.
Et mon regard
s' épuisait peu à peu
contre la muraille
symphonique
des hélices 
hypnotiques. 

Trapèze de pauvreté,

esquive maladroite, 

j' ai renoncé à combattre, 

je laisse désormais

la joie libre de me 

surprendre à sa guise. 

Elle vient vers moi,

crue, d' une nudité 

d' autant plus 

éclatante et violente. 

De rien, un chien qui 

court, une éraflure 

dans une étoile, 

rien, vraiment rien, 

un parfum de femme

flottant entre 

deux gratte-ciels, 

ta bouche soudain 

redevenue oiseau-lyre. 



samedi 21 décembre 2024

Demi-tour.




Soudain, je me suis retourné, 
rugissement et marteau,
eau noire et sang platine,
blessé par la bouche
sèche du brouillard.
Pour un million de poissons
il faut compter une paire
de milliers d'aiguilles,
sourires stagnants,
tables renversées.
A quand la prochaine 
révolution, la braise 
rougeoyante de la liberté
au fronton de l' édifice
                     en retrait. 
Dis-moi, dis-moi, dis-moi
où puis-je la porter pour
la première fois, 
ma nouvelle tristesse ?
Etranges, elles sont 
étranges, les entrailles
du faucon abattu.

mardi 17 décembre 2024

Les gants blancs.



Nos traces de papillon
sur les papillons profanés  
piqués sur les bancs
des galeries marchandes
- les gants blancs laissent 
des traces noires.