Demi-tour.

Soudain, je me suis retourné, 
rugissement et marteau,
eau noire et sang platine,
blessé par la bouche
sèche du brouillard.
Pour un million de poissons
il faut compter une paire
de milliers d'aiguilles,
sourires stagnants,
tables renversées.
A quand la prochaine 
révolution, la braise 
rougeoyante de la liberté
au fronton de l' édifice
                     en retrait. 
Dis-moi, dis-moi, dis-moi
où puis-je la porter pour
la première fois, 
ma nouvelle tristesse ?
Etranges, elles sont 
étranges, les entrailles
du faucon abattu.