Le profil des baisers.

Deux doigts d' abeilles mortes, trois poignards 

trempés de sang et de bière, le monde vacille 

autour des lèvres des jeunes femmes. 

Deux doigts, trois poignards, 

cela suffit aux jungles brésiliennes,  

cela suffit aux poignets de chiffon, 

et aussi au talon jaune des machines

qui écrasent le safran. 

Suffisant mais injuste.

Beau mais pernicieux. 

Car les lèvres des jeunes femmes restent cousues 

depuis toujours avec le fil de soie

des hommes.

Pendant la promenade, l' orage a éclaté au-dessus 

des jacinthes d' eau, en une pluie d' étoiles 

bleuies par la voix des comités.
Qui voudra combattre la déréliction du

monde devra arracher les chevaux du sortilège 

aux profondeurs des dents polies et se laisser glisser 

tout au long des ténèbres salivaires. Et ce,

sans savoir de quel côté brille le profil obscur 

des baisers. 

      

Le tambour des enfants.

Les enfants ont des tambours cousus à leurs
poumons. Ils aiment à en jouer au  moment où le 
défilé passe sous les ponts. La cité toute entière
se cache alors dans le lit des rivières et la
musique devient une bataille de rumeurs et de 
soupirs. Emmène la clef de la Ville sous ton
coeur, rugit comme un bandit écartelé sur la
roue, parce que les enfants arrivent avec leurs
tambours et qu' ils ont décidé de déchirer les
pages et les étonnements ! 

Terrienne.

Donne-moi ton coeur, que je le brûle au milieu 

de l' automne, en un endroit surveillé par douze 

crocodiles aveugles. Donne-moi ta main, que tes 

doigts coulent comme des cierges sur les draps 

de l' aube. Que ta chevelure devienne un dragon

qui mange une chimère ! Donne-moi encore tes lèvres, femme, 

que mes doigts lacent sur toi les nids de l' amour,

sur le torrent d' une nuit perdue à jamais. 

Reste, reste, femme, parce que les planètes 

ont besoin du fiel terrien des mystères, 

parce que tu es la mémoire des pierres et des 

vagues. Donne-moi ta fuite, donne-moi ton cri, 

donne-moi ton ventre et tes squames, donne-moi 

la grâce.

Une petite maison face à la mer.

Mais qu' elle est belle ! Qu' elle sent bon !
Moi, j' aimerais avoir une petite maison 

face à la mer - presque rien, hein ! : un toit 

et la mer, rien de plus !

Mais quelle soif de mots, et de phrases, 
quelle précipitation a rejoindre la saveur
des avalanches sous la corolle de l' été, 
et quelle fierté de pouvoir ferrailler avec la mort !

Si j' écris à la mer, avec quel papier, avec
quel appétit, et avec quelle épaisseur de glace ?
Elle ne me répondra pas, elle ne répond
qu' aux enfants qui ont riveté des nuages 
à leurs sourcils et aux femmes égarées
derrière un paravent de chevelure nocturne. 
Si je lui parle, elle ne m' écoutera pas. Elle
n' aime pas avoir affaire à des bandoleros 
tels que moi. 

Moi, j' aimerais avoir une petite maison face à la mer 

- presque rien, hein ! : un miroir de silence
et trois soupirails qui se répandent à travers
une mappemonde, rien de plus !

L' autiste et le journaliste.

Le journaliste parle, parle à l' autiste 
en lui expliquant comment les fourmis
mangent les ballons, et comment la Lune
a baissé le store devant sa fenêtre
pour pouvoir rêver tranquille. 

Moi, je me tiens à distance, debout,
une guitare de métal noir en bandoulière.
Je guette l' instant idéal pour cueillir
l' image du Pape défenestré par une poignée
d' anges restés fidèles à l' humanité.

L' autiste répond, répond au journaliste.
Ce dernier fait semblant de l' écouter.
Une longue colonne de soldats défaits 
remonte vers le téléviseur central, en
mâchonnant des billets de banque n' ayant
plus cours. Leur solde de l' année. 

Les escaliers cachés entre les mains
de l' infirmier ont conduit le corps de
l' homme mort sur le toit d' un immeuble 
trop haut. En contrebas, une tempête
lamine les tapis rouges déroulés pour
le défilé de l' automne.

L' autiste, lassé, quitte le plateau.
Le journaliste, qui n' a pas vu
son invité s' en aller, continue de parler,
de parler. La Lune et les abeilles ont
baissé le store devant leur fenêtre.