L' autiste et le journaliste.

Le journaliste parle, parle à l' autiste 
en lui expliquant comment les fourmis
mangent les ballons, et comment la Lune
a baissé le store devant sa fenêtre
pour pouvoir rêver tranquille. 

Moi, je me tiens à distance, debout,
une guitare de métal noir en bandoulière.
Je guette l' instant idéal pour cueillir
l' image du Pape défenestré par une poignée
d' anges restés fidèles à l' humanité.

L' autiste répond, répond au journaliste.
Ce dernier fait semblant de l' écouter.
Une longue colonne de soldats défaits 
remonte vers le téléviseur central, en
mâchonnant des billets de banque n' ayant
plus cours. Leur solde de l' année. 

Les escaliers cachés entre les mains
de l' infirmier ont conduit le corps de
l' homme mort sur le toit d' un immeuble 
trop haut. En contrebas, une tempête
lamine les tapis rouges déroulés pour
le défilé de l' automne.

L' autiste, lassé, quitte le plateau.
Le journaliste, qui n' a pas vu
son invité s' en aller, continue de parler,
de parler. La Lune et les abeilles ont
baissé le store devant leur fenêtre.