Paris.

Flotte, belle cité de lumières et de parfums, flotte
par tes ors jusqu' au bout de tes rêves issus. 
Danse, danse comme tu brilles, avec le bout des

chaussures râpé et les calosités sur tes paumes.
Et quand tu brilleras au réverbère de tes

boutiques de luxe, et danseras au soleil de tes

nuits  pleines de fièvre, n' oublies pas que le fleuve

coule à n' en plus finir de raconter ses histoires de fleuve

à la Lune blâfarde. 

Le 14 Juillet s' est tu comme un grognement de

sanglier blessé qui meurt. Il y a de l' eau gelée

dans les circuits du Palais, sous le métro.