Une boîte, et dans cette boîte, la soie d' un regard
perdu sur le fleuve. Un bouquet de fleurs me
trouait le coeur, sur ce trottoir que la Lune
balafrait de pourpre et d' ivoire. Le fleuve ne
savait quoi dire au bateau-mouche. L' eau fendue
par l' étrave dévalait la gorge des touristes jusqu' aux
pieds mouillés des musées. La distance entre
le coeur et la nuit s' amenuisait à mesure que mes
pas traçaient cendre dans le coton de la ville.