un toit que le jour de ma mort.
Elle ne sera pas achevée avant.
Elle n' a ni portes ni fenêtres
ni entrée, elle a des bras, une bouche,
C' est une bien étrange maison.
J' ai pris ma guitare pour attirer
la lumière à l' intérieur, et quand
elle est entrée, j' ai joué pour la retenir.
Et elle y a dansé, dansé, danse,
danse encore.
Elle a accueilli beaucoup de femmes.
La plupart de passage, le temps
d' un frôlement d' air ou d' un regard.
Mais une seule, une seule !, est là, à
mes côtés, et c' est celle que j' aime.
Puis le rire des enfants a retenti
dans les couloirs de la maison.
Et sans ce rire, jamais elle
n' aurait pu devenir aussi lumineuse,
aussi vaste, vaste, immense, elle est
immense.
Le toit de cette maison est un
morceau brut de ciel brut, un parapluie
de nuit brute, d' étoiles brutes. C' est
bien ainsi. Posez-en le toit, mais, de
grâce, attendez, attendez pour cela
que sonne le jour de mon départ.