Le regard précis.

Il y avait de la lune et du sang 
derrière les tavernes. 
Il y avait des roses rouges serrées 
dans le poing d' un enfant. 
Et les épines étaient pour sa mère.
Il y avait des cités décoiffées par
quelques gouttes de rhum,
et des colonnes enterrées sous les
cours misérables. 
La misère avait un visage d' enfant. 
Je regardais autour de moi. Rien
n' était plus comme avant. 
A regarder la réalité, j' étais entré
dans les territoires de
                               l' ombre. 

Voyager en silence.

J' ai voyagé comme voyage l'obscurité 
du couteau, sans m' arrêter aux larmes 
d' ouragan des tournesols, ni aux prières 
qui fixent les prénoms au sol. 
J' ai voyagé alors que d' autres se
mouraient devant la plainte du safran. 

J' étais un mercenaire d' Octobre, les

racines se desséchaient sous mes poignets

et la mer avait vendu son sel pour me voir. 

Le temps voyageait devant moi

aussi vite que la poussière, il traversait

en hurlant les quartiers de cire et de coq 

de ma ville, il jouait avec mes forces. 

J' étais un archange de plomb. Les

chemins que je parcourais s' effaçaient 

au fur et à mesure que ma mémoire se

laissait glisser dans la gorge de Septembre. 

La Vierge avait perdu l' équilibre et

son ombre se dissimulait maintenant

dans les écoles. Les moines ne réussirent

jamais à enchaîner la lumière du rossignol

et, en fin de compte, quand se noya le

septième masque de l' hiver, il ne restait

plus aucune chair déchirée dans les hôpitaux.

Le Corbeau.

Mille petites morts arrivées par le ciel
et la mer et la soustraction constante 
des rêves, ceux de la baleine et de la tortue, 
celle de mes rêves d' humain, tout cela 
commença à flotter devant mes yeux, après
s' être détaché du fronton d' entrée.
La blancheur des mains du corbeau
                   était sur moi.

Ce qui attendait, enragé, de moi,

ce qui se brisait de moi sur le roc 

de la vie, les distances inconnues 

sous le plan, ce qui pleurait de moi 

sous les plates définitions du chagrin, 

ces larmes  anamorphiques, bleues 

de crudité oblongue, verre cassé 

et recraché par les princesses fourmis, 

tout cela flottait dans ma main. 

La blancheur des ailes du corbeau 

                     était sur moi.

Un mensonge.

Il y a tant de voleurs cachés dans le parfum

                                                   des livres !

Il y en a tant que, dans le ciel, deux feuilles 

de laurier ont bousculé les nuages. 

Nous n' avions plus assez de boue pour 

relever les arbres. Car c' est de force, 

non de foi, dont nous avions besoin. 

Il ne reste que  peu de douleur - une escarbille 

de grenats - sous les cils des ambulances ! 

Les voleurs ne peuvent être dénombrés, 

ni les maléfices des parchemins anéantis !

Parce qu' on n' aboie pas lorsqu' on est un

éléphant, parce que la Lune ne rêve pas 

des rêves de faune, parce que rien, rien !, 

ne suffit sur la Terre. 

Je devinerais où est cachée la morte 

des ravins, les mains liées dans le dos, 

les yeux cloués au ciel. Je la réveillerais 

en lui mentant, en lui disant que, partout,

des perles de pluie essaiment 

                                     en l'acclamant.