Le Corbeau.

Mille petites morts arrivées par le ciel
et la mer et la soustraction constante 
des rêves, ceux de la baleine et de la tortue, 
celle de mes rêves d' humain, tout cela 
commença à flotter devant mes yeux, après
s' être détaché du fronton d' entrée.
La blancheur des mains du corbeau
                   était sur moi.

Ce qui attendait, enragé, de moi,

ce qui se brisait de moi sur le roc 

de la vie, les distances inconnues 

sous le plan, ce qui pleurait de moi 

sous les plates définitions du chagrin, 

ces larmes  anamorphiques, bleues 

de crudité oblongue, verre cassé 

et recraché par les princesses fourmis, 

tout cela flottait dans ma main. 

La blancheur des ailes du corbeau 

                     était sur moi.