Le soldat sous la Lune.

 

Assis sur un toit, à attendre la neige.
La rue est bleue comme l' aube brisée
par les mains du soldat mort, en bas,
sur le trottoir. 
Sous le gel, des cristaux de train

colonisent les murs des boutiques.

La nuit ailée et le la tête forcenée. 
La Lune va, va, va son chemin entre les

nuages, pendant que les silhouettes

des soldats s' enfoncent dans la brume

pour n' en plus jamais ressortir. Ou

alors à l' autre bout de la nuit, à l' autre

bout des étoiles. 

Les petites choses de la mort et le coléoptère.

Deux ou trois choses de la mort se

promenaient, bras dessus, bras

dessous, en discutant des choses du

monde. 

- Moi, j' aimerais être enseveli dans un

trottoir pour pouvoir regarder sous les

jupes des filles. 

- Ah non, alors, moi je préfèrerais être

atomisé et enfermé dans un aérosol ...

On ne sait jamais, au cas où mes petits

enfants - un soir, dans très longtemps -

se montrent curieux de ce que j' étais.

- Foutaises ! Le seul endroit où reposer

dignement, une fois les jambes

coupées et le coeur à l' échalote, c' est

de monter haut, le plus haut possible,

au ciel, dans un beau carrosse d' air et

d' eau !

Et puis, une petite voix, vint d' en bas -

celle d' un mince coléoptère aux ailes

bleues et dorées :

- Eh ben, moi, ça serait que vous fassiez

attention où vous marchez, choses de

la mort ! Je n' ai pas envie de mourir

sous vos pas chancelants de dépressifs

chroniques. Merci d' avance !

Mort de la Poésie.

Le prisme de la poésie est un piège où je tombais

volontiers, par faiblesse, par lâcheté.  A travers

elle, le monde m' apparut désirable et éveillé. Je

ne voyais pas les mains blessées par l' immonde

suavité des pharmacies, je refusais d' admettre

que les écritures comptables arrachent le coeur

des porcelets, pour les jeter en silence dans l'

abîme précieux des carnavals d' hiver. Aveugle,

aveuglé. Dis-moi, sable criblé de mucosités,

dis-moi comment fait la mer pour entraîner sans

les briser les livres et les têtes de mort jusqu' aux

étangs du souvenir. Il faudra choisir une couleur

pour l' écran déshabillé, et ne pas croire que lire

de la poésie suffit à percer le coeur du monde

comme un pic à glace. Moi, j' arracherais ses

entrailles au monde pour les laisser sécher en

plein soleil et qu' elles rendent en vapeur, en

fumée, en odeur ce qui niche dans mon âme - une

violence d' amour infortuné, nue, une violence

infinie, la même que la poésie déchaîne sur les

regards suppliciés des dauphins.  

La nuit.

Une boîte, et dans cette boîte, la soie d' un regard

perdu sur le fleuve. Un bouquet de fleurs me

trouait le coeur, sur ce trottoir que la Lune

balafrait de pourpre et d' ivoire. Le fleuve ne

savait quoi dire au bateau-mouche. L' eau fendue

par l' étrave dévalait la gorge des touristes jusqu' aux

pieds mouillés  des musées. La distance entre

le coeur et la nuit s' amenuisait à mesure que mes

pas traçaient cendre dans le coton de la ville.