Deux ou trois choses de la mort se
promenaient, bras dessus, bras
dessous, en discutant des choses du
monde.
- Moi, j' aimerais être enseveli dans un
trottoir pour pouvoir regarder sous les
jupes des filles.
- Ah non, alors, moi je préfèrerais être
atomisé et enfermé dans un aérosol ...
On ne sait jamais, au cas où mes petits
enfants - un soir, dans très longtemps -
se montrent curieux de ce que j' étais.
- Foutaises ! Le seul endroit où reposer
dignement, une fois les jambes
coupées et le coeur à l' échalote, c' est
de monter haut, le plus haut possible,
au ciel, dans un beau carrosse d' air et
d' eau !
Et puis, une petite voix, vint d' en bas -
celle d' un mince coléoptère aux ailes
bleues et dorées :
- Eh ben, moi, ça serait que vous fassiez
attention où vous marchez, choses de
la mort ! Je n' ai pas envie de mourir
sous vos pas chancelants de dépressifs
chroniques. Merci d' avance !