Assis sur un toit, à attendre la neige.
La rue est bleue comme l' aube brisée
par les mains du soldat mort, en bas,
sur le trottoir.
Sous le gel, des cristaux de train
La rue est bleue comme l' aube brisée
par les mains du soldat mort, en bas,
sur le trottoir.
Sous le gel, des cristaux de train
colonisent les murs des boutiques.
La nuit ailée et le la tête forcenée.
La Lune va, va, va son chemin entre les
La Lune va, va, va son chemin entre les
nuages, pendant que les silhouettes
des soldats s' enfoncent dans la brume
pour n' en plus jamais ressortir. Ou
alors à l' autre bout de la nuit, à l' autre
bout des étoiles.