Eveil.

Je resterais moi seul éveillé sur Terre, 
à contempler les morts.
Je me serais séparé de la haine en lui
arrachant le lobe de l' oreille avec les dents,
sept lieues me sépareront de la  vieille
voleuse. Je l' empêcherais de s' enfuir
en emportant le métal et l' or passés - 
ma main les aura troué de son sceau frais.
Il y a des fleurs fracassées sur la
chaussée, je les ramasse.  
Il y a des têtes de mort qui s' effilochent
sur le pic des vieilles idées, je les hampe
de ma langue et les déglutis dans le 
                                                     ruisseau. 
De l' autre côté de l' univers, autour de 
grandes  tablées de dragons infirmes , 
des colombes assymétriques aux yeux noirs

dansent et entrechoquent leurs volants.

La façon de regarder le monde.

C' est dans la façon de regarder le monde,  
le temps de la chaste apparition de l' aube,
le reflet pur des roses sur les cheminées.

Ce monde si sec et la galerie de

lagunes éparpillées sur un bout de papier !

Ce monde à nos genoux. 

Je n' avais rien d' autre. Ma main cueillant

la rosée sur tes lèvres. Le monde 

qui tournait  malgré sa rumeur de fruit.

C' est dans la façon d' aimer et celle de manger.

C' est dans la façon de regarder le monde.

Un bruit d' eau jaune se mélangeait

au ventre des sauterelles, et moi

je courais comme le vent froid des tigres, 

je courais du Sud au Nord,

plus rapide que la fin du monde,

cherchant l' ombre et l' orage,

la douceur dans les ruines du vent,

la solitude au milieu des spectres. 

Je n' ai rien d' autre que toi,

je n' ai que ma façon de regarder 

                             le monde.

Le soldat sous la Lune.

 

Assis sur un toit, à attendre la neige.
La rue est bleue comme l' aube brisée
par les mains du soldat mort, en bas,
sur le trottoir. 
Sous le gel, des cristaux de train

colonisent les murs des boutiques.

La nuit ailée et le la tête forcenée. 
La Lune va, va, va son chemin entre les

nuages, pendant que les silhouettes

des soldats s' enfoncent dans la brume

pour n' en plus jamais ressortir. Ou

alors à l' autre bout de la nuit, à l' autre

bout des étoiles. 

Les petites choses de la mort et le coléoptère.

Deux ou trois choses de la mort se

promenaient, bras dessus, bras

dessous, en discutant des choses du

monde. 

- Moi, j' aimerais être enseveli dans un

trottoir pour pouvoir regarder sous les

jupes des filles. 

- Ah non, alors, moi je préfèrerais être

atomisé et enfermé dans un aérosol ...

On ne sait jamais, au cas où mes petits

enfants - un soir, dans très longtemps -

se montrent curieux de ce que j' étais.

- Foutaises ! Le seul endroit où reposer

dignement, une fois les jambes

coupées et le coeur à l' échalote, c' est

de monter haut, le plus haut possible,

au ciel, dans un beau carrosse d' air et

d' eau !

Et puis, une petite voix, vint d' en bas -

celle d' un mince coléoptère aux ailes

bleues et dorées :

- Eh ben, moi, ça serait que vous fassiez

attention où vous marchez, choses de

la mort ! Je n' ai pas envie de mourir

sous vos pas chancelants de dépressifs

chroniques. Merci d' avance !

Mort de la Poésie.

Le prisme de la poésie est un piège où je tombais

volontiers, par faiblesse, par lâcheté.  A travers

elle, le monde m' apparut désirable et éveillé. Je

ne voyais pas les mains blessées par l' immonde

suavité des pharmacies, je refusais d' admettre

que les écritures comptables arrachent le coeur

des porcelets, pour les jeter en silence dans l'

abîme précieux des carnavals d' hiver. Aveugle,

aveuglé. Dis-moi, sable criblé de mucosités,

dis-moi comment fait la mer pour entraîner sans

les briser les livres et les têtes de mort jusqu' aux

étangs du souvenir. Il faudra choisir une couleur

pour l' écran déshabillé, et ne pas croire que lire

de la poésie suffit à percer le coeur du monde

comme un pic à glace. Moi, j' arracherais ses

entrailles au monde pour les laisser sécher en

plein soleil et qu' elles rendent en vapeur, en

fumée, en odeur ce qui niche dans mon âme - une

violence d' amour infortuné, nue, une violence

infinie, la même que la poésie déchaîne sur les

regards suppliciés des dauphins.  

La nuit.

Une boîte, et dans cette boîte, la soie d' un regard

perdu sur le fleuve. Un bouquet de fleurs me

trouait le coeur, sur ce trottoir que la Lune

balafrait de pourpre et d' ivoire. Le fleuve ne

savait quoi dire au bateau-mouche. L' eau fendue

par l' étrave dévalait la gorge des touristes jusqu' aux

pieds mouillés  des musées. La distance entre

le coeur et la nuit s' amenuisait à mesure que mes

pas traçaient cendre dans le coton de la ville.

Paris.

Flotte, belle cité de lumières et de parfums, flotte
par tes ors jusqu' au bout de tes rêves issus. 
Danse, danse comme tu brilles, avec le bout des

chaussures râpé et les calosités sur tes paumes.
Et quand tu brilleras au réverbère de tes

boutiques de luxe, et danseras au soleil de tes

nuits  pleines de fièvre, n' oublies pas que le fleuve

coule à n' en plus finir de raconter ses histoires de fleuve

à la Lune blâfarde. 

Le 14 Juillet s' est tu comme un grognement de

sanglier blessé qui meurt. Il y a de l' eau gelée

dans les circuits du Palais, sous le métro. 

La pluie.

Quand il pleut, Cheaper Toy regarde tomber la

pluie. Parce que c' est comme ça : parce qu' il

pleut. Et que personne n' y peut rien, même pas

tous ces mecs en treillis, à l' affût derrière leurs

blindés, armés jusqu' aux tempes, avec toute une

armée décorant  leurs gilets pare-balles. Mais ...

contre la pluie, ils ne peuvent rien. Alors,

Cheaper Toy regarde tomber la pluie. Et il 

l' admire.

Malheureux mon coeur.

 

Malheureux mon coeur, à cause du sel de ma

solitude. Malheureux de ne pas avoir su t' aimer.

Tant de choses n' avaient pu être dites - ta

manière de mordre dans le temps pour en arracher

une bouchée de ciel, la manière qu' avait ta jupe

d' arrondir l' orthographe, le jus jaune des ténèbres

et des vallées, en rigoles, à tes pieds. 
Dans le ciel d' Octobre rôdait la pire des

menaces : la manière de nager des museaux

géants. Un anneau de fumée saturé de mirages

ornait ma tête, et mes mains vibraient de se noyer

dans les grottes de la honte.
Malheureux, mon coeur, rendu fou par le soufre

et les coups de poignard du cuivre.

La solitude dans le parc.

Moi, j' ai croisé la solitude la plus pure dans un

parc. Elle était debout dans une allée.

La solitude la plus pure, immobile 

comme un ange, dans le parc. 

La tête légèrement penchée en avant, 

immobile comme un ange, dans une allée 

du parc, c' était la solitude la plus pure. 

Je n' ai pas osé la déranger, c' était la

solitude la plus pure, dans le parc. Je

n' ai pas osé la déranger, immobile 

comme un ange, la tête légèrement
penchée en avant. Je n' ai pas osé la
déranger, dans le parc. 

Moi, j' ai croisé la solitude la plus pure

dans un parc. Elle était debout dans une allée.

Je n' ai pas osé la déranger, elle était immobile

comme un ange, c' était la solitude, 

c' était la solitude la plus pure.

Le nom d' une femme qui m' aimait.

Un matin, je m' endormis dans la
couronne d' une étoile.
J' avais passé la nuit à cueillir des
orties et des fleurs de melon afin de les
offrir à une femme qui m' aimait.
Elle me donna son nom au moment où
le battement de son coeur se rompit en
trois parties  : l' une pour moi, une autre
pour les fous derrière le mur de leur
asile, et la dernière pour elle, la femme
cheval.

Douze chevaux.

Je me rappelle avoir lu un ouvrage dans lequel la

mer devenait le ciel pour pouvoir abriter dans 

ses sourcils tous les oiseaux du monde.

Douze chevaux comptabilisaient les bagues que

les singes extirpaient des vagues

Douze chevaux fouillaient les nuages

Douze chevaux refusaient de sortir du sable

Onze chevaux éclaboussaient leur palais avec 

de l' eau rouge et de la soie

Le douzième cheval avait tourné ses naseaux en

direction du Sud. 

Une vierge.

J' ai trouvé une vierge dans une poubelle.
C' est une statuette en porcelaine, toute
ébréchée. On lui a arraché la main droite.
Elle est toute vieille, toute sale. Toute seule.

J' ai trouvé une vierge de vinaigre noir. 
Sa sueur vermeille me mord les joues comme

une chienne. Elle respire. Ses yeux sont comme 

des planètes inviolées.

J' ai trouvé une vierge de la jungle pâle.
Elle a les bras qui aspirent l' air cassé
et le gasoil. Elle chante avec les arbres,
elle a vu, elle va voir, elle va vivre.

Cap'tain Woodstock.

Chevauchant un astéroïde bleu flammèche, 
Cap'tain Rock n' Roll a traversé la nuit trouée 
d' étoiles, et s' est posé à Woodstock, 
sur le vieux champ hommage aux fleurs 
soixante-neuf.

Il tourne la tête de tous côtés, cherchant les

ombres restantes, silhouettes chaloupées des 

musiciens, et traînée scintillante du public. Le 

silence règne mais les vibrations sont là. 

Il est rassuré, il rit, il éclate de rire, 

le Cap'tain Rock n' Roll !! Tout est là, intact 

et magnifique !! 

Il siffle son astéroïde, remonte en selle et file en 

direction des planètes obscures. Son rire résonne 

longtemps, longtemps à travers les étoiles, 

tonitruant. Des tornades d' étincelles fleuries s' 

abattent sur Woodstock, en crépitant de 

satisfaction sur la musique de "With a little help 

from my Friends".

L' Avenir a-t-il encore un futur ?

Nous ne chanterons plus sous les clochers 

du Quartier de l' Est, les jupes des filles, 

que le vent soulève, ne provoqueront 

plus les applaudissements des fous, 

la saveur des roses aura passé depuis

longtemps, le Lundi aura dévoré tout cru 

le reste de la semaine, les machines

douteront de leurs poumons d' acier, 

moi je continuerais à pêcher des bouts

de fil de fer et de vieux crochets 

aux abords de la maison du désert.

Nous ne croiserons plus de coeurs vivants,

les langues des dragons et celles du feu 

ne délivreront plus aucune chaleur, 

nous n' éclaterons plus de rire en voyant 

que la Lune verte a oublié son porte-monnaie

près d' une machine à sous, nous ne

boirons plus de la savoureuse huile rouge 

de la conquête, moi je continuerais à récolter des

astres et des racines sur le sol des académies,

les pieds nus, avec des rouages en porcelaine 

dans la voix. 

La Nuit dort.

Jamais la nuit n' a été aussi vide que dans ma

cravate de soie d' épingles, jamais elle n 'a été

aussi sèche que dans les clefs qui pendent à 

mon cou. 

Sans répit, le bouclier d' or écarlate blessait 

l' araignée tandis que la Lune saignait et que les

sangliers se lamentaient sur la tombe de gel du 

boeuf. Les enfants aux hanches brisées se 

perdaient pour toujours dans les ruelles de la 

vieille ville. Je n' ai pas su lutter contre ça, contre 

les adieux et les bannières brandies par les 

morts. Le vent du nord soufflait et la portée de 

ma voix diminuait au fur et à mesure que la 

pluie se hissait à bord des bateaux fous. 

Crie !

Que les masques se brisent comme le tabac et le

verre, que les sortilèges ploient comme des 

parapluies alphabétiques sur les têtes de mort de

l' hiver ! Je ne veux mentir ni à mon père - il est 

mort il y a déjà bien longtemps - ni à ma mère - 

elle a cousu sa bouche avec l' essence 

antibiotique des méduses. 

Bouge, bouge sous les masques d' acétate bleu de 

l'horizon ! Que tes pieds soulèvent le cercueil des 

draps fin et des pages enfoncées dans ta gorge ! 

Crie fort sur le chemin,  que tu es libre,

que tu es en vie, que tu aimes !

Ne rien garder.

Et ta jupe fendue
et les trains courbes
et le visage trempé de brouillard 
                      des madones
et la peau morte des abeilles
et les oiseaux venus de l' étranger
pour se jeter dans la Loire ou le Danube
Je donne ma main à la solitude
pour qu' elle la tranche sur l' autel
d' une église abandonnée
Je donne la tranquillité de mon esprit
Je ne veux rien garder pour moi,
ni repos ni sérénité, rien d' autre
que le trouble du monde
Je ne veux que l' ombre des roses gauchères,
que le parfum doux de ta bouche
sur la mienne, que le ciel tout entier
au coeur de ma tristesse.

Ne m' oublies pas.

Ne m' oublies pas, autrement les trains se

noieront dans leur propre vomi, en laissant des

traces de jeu d'échecs et de piment à travers 

leur lit d' enfant.

La nuit, j' ai mal à ma mémoire. La tienne me sauvera. 
Ne m' oublies pas. Je guérirais si tu ne m'oublies pas. 

Le ventre des bêtes.

Le bavard disserte sur le monde malgré la racine 

amère qui ébrèche ses mâchoires, 

et sa salive dépense des milliers de lèvres ennemies.

Comment feront ses paroles pour travestir la 

vérité - le fait que le ciel n' a pas d' ailes mais 

des nageoires ?

Ton regard se fraya un chemin jusqu' à moi à 

travers  quais et  étincelles, 

en récoltant au passage les lumières assoupies 

sous le ventre des bêtes. 

Les murs élevés autour de mon coeur avaient 

été construits par une main écorchée par le feu.  

Nous resterons ensemble, blessés par les toits,

balayés par les souffles chauds et secs  de la

galaxie

Nous resterons amants, dormant ensemble,

allongés  pour toujours côte à côte entre neige 

et sable rouge incandescent.

Tu m' as appris à parler d' amour.

Si nous ne parlions pas d' amour, nous ne parlerions pas,
nous nous contenterions des effets du sel et du vin,
et cette pauvre ivresse serait notre seule bénédiction.

Parce que parler d' autre chose que d' amour 

c' est devenir absurde et muet, 

parce que parler d' autre chose que d' amour 

c' est perdre connaissance, parce que parler 

d' autre chose c' est ne pas parler d' amour. 

Moi, je t' ai tenue entre mes bras, et
comme tu m' apprenais à aimer, tu 
m' apprenais à parler. Sans toi, je serais resté 
                   absurde et muet, 
                   muet et absurde,
                   absurdement muet, 
                   mutiquement absurde.

La réponse indifférente.

Coeur de poussière, sable vertical de
l' insouciance, je suis l' Ange des demandes, 
le soldat de charbon. Je ne rêverais plus de toi,
j'en fait le serment aux mortes de coton qui 
courent dans les travées des cathédrales. 

Et quoi ? Et quoi ? Pourquoi serais-je, moi, la part 
de poudre et de croix, la part qui voit et qui ne 
dit rien ? 

Je suis portrait de la mer. Je me déchausse quand 

j' entends crier le nid des poulpes. Que sais-tu du 

pouvoir et des miroirs éteints par la main des 

squelettes ? Rien. La mort a sept langues et 

aucune saveur dans les poches.

Trop tard : je suis devenu indifférent aux causes 

naturelles, je suis réminiscent. 

Le profil des baisers.

Deux doigts d' abeilles mortes, trois poignards 

trempés de sang et de bière, le monde vacille 

autour des lèvres des jeunes femmes. 

Deux doigts, trois poignards, 

cela suffit aux jungles brésiliennes,  

cela suffit aux poignets de chiffon, 

et aussi au talon jaune des machines

qui écrasent le safran. 

Suffisant mais injuste.

Beau mais pernicieux. 

Car les lèvres des jeunes femmes restent cousues 

depuis toujours avec le fil de soie

des hommes.

Pendant la promenade, l' orage a éclaté au-dessus 

des jacinthes d' eau, en une pluie d' étoiles 

bleuies par la voix des comités.
Qui voudra combattre la déréliction du

monde devra arracher les chevaux du sortilège 

aux profondeurs des dents polies et se laisser glisser 

tout au long des ténèbres salivaires. Et ce,

sans savoir de quel côté brille le profil obscur 

des baisers. 

      

Le tambour des enfants.

Les enfants ont des tambours cousus à leurs
poumons. Ils aiment à en jouer au  moment où le 
défilé passe sous les ponts. La cité toute entière
se cache alors dans le lit des rivières et la
musique devient une bataille de rumeurs et de 
soupirs. Emmène la clef de la Ville sous ton
coeur, rugit comme un bandit écartelé sur la
roue, parce que les enfants arrivent avec leurs
tambours et qu' ils ont décidé de déchirer les
pages et les étonnements ! 

Terrienne.

Donne-moi ton coeur, que je le brûle au milieu 

de l' automne, en un endroit surveillé par douze 

crocodiles aveugles. Donne-moi ta main, que tes 

doigts coulent comme des cierges sur les draps 

de l' aube. Que ta chevelure devienne un dragon

qui mange une chimère ! Donne-moi encore tes lèvres, femme, 

que mes doigts lacent sur toi les nids de l' amour,

sur le torrent d' une nuit perdue à jamais. 

Reste, reste, femme, parce que les planètes 

ont besoin du fiel terrien des mystères, 

parce que tu es la mémoire des pierres et des 

vagues. Donne-moi ta fuite, donne-moi ton cri, 

donne-moi ton ventre et tes squames, donne-moi 

la grâce.

Une petite maison face à la mer.

Mais qu' elle est belle ! Qu' elle sent bon !
Moi, j' aimerais avoir une petite maison 

face à la mer - presque rien, hein ! : un toit 

et la mer, rien de plus !

Mais quelle soif de mots, et de phrases, 
quelle précipitation a rejoindre la saveur
des avalanches sous la corolle de l' été, 
et quelle fierté de pouvoir ferrailler avec la mort !

Si j' écris à la mer, avec quel papier, avec
quel appétit, et avec quelle épaisseur de glace ?
Elle ne me répondra pas, elle ne répond
qu' aux enfants qui ont riveté des nuages 
à leurs sourcils et aux femmes égarées
derrière un paravent de chevelure nocturne. 
Si je lui parle, elle ne m' écoutera pas. Elle
n' aime pas avoir affaire à des bandoleros 
tels que moi. 

Moi, j' aimerais avoir une petite maison face à la mer 

- presque rien, hein ! : un miroir de silence
et trois soupirails qui se répandent à travers
une mappemonde, rien de plus !

L' autiste et le journaliste.

Le journaliste parle, parle à l' autiste 
en lui expliquant comment les fourmis
mangent les ballons, et comment la Lune
a baissé le store devant sa fenêtre
pour pouvoir rêver tranquille. 

Moi, je me tiens à distance, debout,
une guitare de métal noir en bandoulière.
Je guette l' instant idéal pour cueillir
l' image du Pape défenestré par une poignée
d' anges restés fidèles à l' humanité.

L' autiste répond, répond au journaliste.
Ce dernier fait semblant de l' écouter.
Une longue colonne de soldats défaits 
remonte vers le téléviseur central, en
mâchonnant des billets de banque n' ayant
plus cours. Leur solde de l' année. 

Les escaliers cachés entre les mains
de l' infirmier ont conduit le corps de
l' homme mort sur le toit d' un immeuble 
trop haut. En contrebas, une tempête
lamine les tapis rouges déroulés pour
le défilé de l' automne.

L' autiste, lassé, quitte le plateau.
Le journaliste, qui n' a pas vu
son invité s' en aller, continue de parler,
de parler. La Lune et les abeilles ont
baissé le store devant leur fenêtre.

Paris 2024.

Paris 2024 - Les Jeux Olympiques.
The great Olympics games in Paris !!

Le ciel rit de la honte de la grenouille,
les rivières asséchées produisent du gaz 
et de la corne pour alimenter les chaudières 
des octogénaires. Le Président se terre dans un fast-food, 

il espère que la foule en colère l'oubliera. 

Paris 2024 - Les Jeux Olympiques.
The great Olympics games in Paris !!

Fatalité et Poésie.

La beauté d' une femme ressemble à la beauté d' une phrase.

Mais jamais une phrase ne pourra rivaliser avec

la splendeur d' une femme et le mystère de son parfum. 

C' est ainsi que la poésie se transforme en couteau,

et cette poursuite à armes inégales, cette tentative 

de séduction, et la blessure fatale qui s' ensuit, ne sont

rien d' autre que l' essence même de la beauté.

Chanson de ton regard.

Chante-moi la douce chanson du sable et des feuilles prématurées, 

chante-moi la chanson du Samedi matin, quand les paupières 

de la lumière ont coupé la langue des cloches du quartier.
Je me souviens des écoles et de la gravitation des pierres, 

du soleil écroulé dans ma bouche, je me souviens 

de tout ce qui est inutile. On peut vivre dans les valises et les tiroirs,
dans les allégresses du papier. Mais ton regard 

fut comme une montre spéciale, qui n' affichait ni doute ni peur, ni péril. 

Ta nudité était la nudité de mon amour, une rue emplie de cuivre, 

suspendue à des souffles légers.

Les coeurs clairs.

Pour moi, rien de plus clair : l' enfance est eau 
de miroirs, aigüe comme une cuillerée de coquelicots. 

Jour après jour, les fontaines se lamentent 

et laissent des traces dans la cire des toits.
Des coeurs de laiton sonnent huit heures du soir 

sur les lits démolis par des bétons d' huile.

Point de vue.

Seul devant l' univers des roses et du bruit,
je vais choisir d' utiliser la poésie microscopique

pour expliquer l' invisible.

Le septième sens des aveugles transformait la

lumière des reins en seins de soie noire - il était

l' heure de nourrir la silhouette tremblante de la  jalousie,

avec des résidus de pastèque, avec des détritus, 

avec des nuages déchus.

Dans son bureau, le comptable travaillait à disséquer

de petites formes de coton. Il portait une couronne sèche

débordante de petites branches mortes de noisetier.

Sonnaient les onze heures du soir.

Mais la nuit croissait sans le savoir, et les nuages

tombaient au sol, sans faire de buit.

Mais rien, rien ne comptait pour le vieil almanach,

si ce n' est le mauvais oeil des prisons et celui des tavernes.

Mais rien pour le chien écorché et tout

pour les épées damasquinées.

Trois femmes promènent leur sourire sous

les ponts de l' Ouest sans parler avec l' eau, en

se tenant par les coudes et les genoux. Un hibou

avec des yeux de fumée dénutrie disparaît par

les fenêtres du métro. Dans le septième wagon

de l' automne vit l' hiver, mais personne ne le sait.

Le cristal se brisa malgré qu' il ait porté à

l' autel les bijoux et les nappes du banquet.

De nos jours.

De nos jours, les sages
ne peuvent rien faire d' autre si ce n' est

raconter des histoires idiotes

et d' autres, ravissantes,

l' histoire des enfants,

et celle des vieux,

celle des chiens et des chats,

et puis celle du dromadaire

de la voisine,

la voix des jours qui passent

et qui paraissent tant ressembler

les uns aux autres.

La balade de Grandelune.

J' aimais Grandelune, elle savait tant de choses,
elle savait tellement de gens, tant de moi,
elle savait tout ce que je n' étais pas parvenu 
à savoir. Moi, j' étais du genre rapide, je survolais
les gens et les choses, je brisais, mais sans m' en
rendre compte, sans me souvenir des choses
que j' avais faites. J' étais comme une marée qui
recommence à battre le rivage, sans le savoir. 
Toi, ma Reine, tu étais réelle, et tes bras, et
tes seins, et ta voix, et tes reins me disaient
la même chose : souviens-toi, je suis là, là pour
toujours, comme Grandelune est là, offerte
à notre regard qui se pétrifie s' il ne fait que
regarder la boue.
Et je n' avais aucun effort à faire pour l' aimer.

Mégalune.

Mégalune, oeil de phacochère blanc,
raide inspiration des terres et des bois,
tu te couches comme tu tombes,
tu tentes de te remémorer l' odeur du
cuivre et du gasoil. Tu as survécu,
nous nous sommes débattus. Le temps
était trop profond pour nous, nous les
peaux blanches superficielles, pas assez
profondes.
Toi, Mégalune, tu nous donnais à admirer
ta voilette et tes toilettes, tes robes
enrobées de rêves éveillés, et nous
n' avons pas su, pas voulu. Le regard vers
le bas - il aurait fallu marcher en
regardant vers le haut. La Terre, la Mère,
était au ciel. 

Cap sur Torpelune.

Torpelune
à califourchon sur les vagues,
je tente de te rejoindre,
je brasse les vents et les marées
pour tenter de t' atteindre
Torpelune
tu es ma cible
autant que ma destination,
voudras-tu me laisser
arriver sur toi et me poser
et puis te détruire,
ta soeur Trompemars
m' a accueilli jadis
- elle n' est plus
qu' un oeil mort
dans l' espace.

Non, merci.

Non, merci, je ne veux pas ...

de la Ford Kuga hybride XT 590

du nouvel iPhone Pink décimal

du rasoir Blue Kent à sept lames Samouraï

du téléviseur NHDK Panavision X.

Vous n' auriez pas une poignée

de nuages, l' ombre d' un sycomore

où la fraîcheur d' un ruisseau ?

Grand merci. 

La voix de Lou Reed.

Je connais un petit café de quartier
oú trône un juke-box de 1959. 
C' est un Rock-Ola, un monstre magnifique, 
tout habillé de verre et de chromes, 
avec un changeur de disques lumineux, 
une machine pleine de voix 
d' outre-tombe qui crachent le rock n' Roll. 
Berlin, Lou Reed, 1973, It' was very nice,
oh honey, it was paradise.